Sept enjambées de bois de l’ascenseur à sa porte,
un tour de clés dans chacun des trois verrous,
et un grognement breton.
Ce qu’il restait de lui, c’était sa jambe de bois.
Le cloc-cloc qui résonne dans le couloir.
La respiration lourde d’un dromadaire en bout de course. (...)

Le matin il avait conservé le rituel Édith Piaf.
Chanter c’était ce qu’il voulait faire quand il serait grand.
Il devint ouvrier dans le bâtiment.
La chute de l’échafaudage lui fit perdre une jambe et la raison.
Quand il serait grand, il serait infirme.

Édith Piaf et Jambe de bois (extrait)
2008